«Hans hat Pech»

Kapitel 24: Das Weihnachtsgeschenk

Es war am Weihnachtsabend. In Paris. Hans Hungerbühler war mittlerweile so vollgegessen, dass man ihn nur noch mit einem Schiff hätte verfrachten können. Das einzige, das an ihm noch dünn war, waren sein gestutzter Schnurrbart und seine Haut. Er brauchte seine Mutter nur anzusehen, gerade jetzt, wie sie Emma im einen Arm wiegte und Päuli mit dem anderen an sich drückte, und schon stiegen ihm wieder Tränen in die Augen. Er konnte nicht anders. „So, aufhören jetzt“, sagte Lilly und boxte Hans auf den Oberarm, „nicht so sentimental.“ Sie schenkte sich nach und schnupfte eine Prise Schnupftabak. „Ich dachte, wir beherbergen hier einen Meisterganoven mit seinen Komplizen, und nicht Familie „Ich-heul-gleich-los.“ Gloria, die am Klavier sass, musste lachen. Sie hörte auf, Weihnachtslieder zu spielen, und begann zu improvisieren. „Die hat Pfupf“, sagte Lilly und forderte Hans zum Tanz auf. Um den Baum herum. Der war geschmückt mit Kerzen, und all den Zeichnungen, die Päuli auf der Reise für seine Grossmutter gemacht hat, und an einem Ast baumelte noch Grossvaters Hut. Es roch nach Sauerbraten und durchs Fenster sah man den Eifelturm glitzern, als wäre er aus purem Gold.

„Mein Weihnachtsgeschenk habe ich schon gekriegt“, sagte Gloria, als sie zur Bescherung übergingen, „wir sind alle zusammen und gesund.“

„Und beschwipst“, sagte Lilly, „und bald auch reich.“ Sofort bedachte Emma sie mit einem tadelnden Blick. „Darum geht es hier nicht, ging es nie, sondern…“

„Dass wir wie Pech und Schwefel zusammenhalten“ beendete Päuli den Satz und zupfte den Hut vom Baum. „Nichts soll uns mehr trennen. Das hat sich Grossvater für uns gewünscht.“

„Und das wünsche ich uns auch“, sagte Hans und stand auf. „Fürs erste heisst das, dass wir hier bleiben. In Paris. Wir suchen uns eine Wohnung hier in der Nähe und fangen neu an.“ Er machte einen Schritt auf Päuli zu, fuchtelte theatralisch vor dessen Gesicht herum, murmelte ein paar unverständliche Sprüche und zauberte mit einem lauten „Tadaaa!“ den grünen Diamanten hinter dessen Ohr hervor. „Dieses Juwel stammt aus einem fernen Alpenland, mein König.“ Hans streckte die grüne Lady zwischen Daumen und Zeigefinger zum Kerzenlicht des Weihnachtsbaums und kniff die Augen zusammen. „Makellos und rein. Wie ihr grosses Herz.“

Kapitel 23: Der Baum

Emma Hungerbühler rupfte die Lametta vom Baum. Jetzt vergesse sie dann gleich ihre guten Manieren. Das sieht doch nicht aus! Seit dem Morgen war sie schon dran. Erst nannte sie den Baum den Schönsten in ganz Paris, unterdessen war sie bei „Besen“ und „Stachelschwein.“ Was sie auch ausprobierte, Holztierchen, Kugeln, Kerzen, Engel, Süssigkeiten, ja sogar Glasfigürchen und Scherenschnitte, nichts hielt ihrem Urteil stand. Mal geriet der Baum zu üppig, dann wieder zu kahl, zu wenig festlich. Sie schimpfte ihre Dekorationen langweilig und uninspiriert, eine Zumutung für die Augen, eine Beleidigung, für jeden Menschen mit Geschmack. Es war ein Gemetzel.

„So nervös habe ich dich noch nie erlebt“, sagte Lilly, ihre langjährige Freundin und Mitbewohnerin, „komm, gib mir deine Hand.“ Sie half der über Siebzigjährigen vom Holzschemel herunter, „du brichst dir ja noch was.“ Lilly war ein paar Jahre jünger, aber in vielem die Ältere. „Hast du das Datum und die Uhrzeit nochmals kontrolliert, kommen sie wirklich heute?“ Emma schob ihre Brille Richtung Nasenspitz und zitterte den Brief hervor. Er war schon ganz abgegriffen. Sie hatte ihn schon tausendmal gelesen. Und sie tat es noch einmal. Wieder kullerten ihr Tränen über die Wangen. Mit dem Zeigefinger fuhr sie jedem Wort nach. „Da“, sagte sie, „da steht es doch. Oder? Steht doch da?“ Lilly beugte sich vor, dann schaute sie zur Wanduhr. „Oha“, sagte sie, „wir müssen los.“

Kapitel 22: Mit bestem Dank zurück

 Bei Juwelier Blank ging das Glöcklein über der Tür und Familie Hungerbühler trat ein.  Hans trug den Hut seines Vaters und dessen Schuhe, Gloria trug Emma, und Päuli trug es mit Fassung, dass er nicht mit seinen Kollegen zum grossen Weiher am Wald mitdurfte. Sofort steuerte der Junge auf die Vitrinen zu, in denen glitzernde Ringe und Ohrringe, Colliers und Broschen auf Samtkissen lagen. So viel Schmuck hatte er noch nie gesehen. „Äh, zurück, zurück!“, sagte Blank und zog Päuli von den Vitrinen weg, „du machst mir überall Abdrücke mit deinen Patschhänden.“ Er schubste Päuli zu seinen Eltern und pfurrte Johann an, er solle sich gefälligst nützlich machen und die Vitrinen wieder polieren, mit einem Lappen, dalli! Dann machte er einen Schritt auf Hans zu. „Und sie! Sie haben hier lebenslanges Hausverbot, sie Lügner und Betrüger, raus!“ Blank wollte schon fast handgreiflich werden, da schritt Gloria ein. „Mein Mann hat sie getäuscht und er schämt sich dafür. Sehr sogar. Schauen sie uns an. Wir sind nicht ihre reguläre Kundschaft, sie hätten doch einen Habenichts wie Hans nie und nimmer bedient, deshalb die ganze Maskerade.“

„Ich wollte meiner Frau mit den Ohrringen eine Freude machen, zur Geburt und zu Weihnachten“, sagte Hans ohne zu näseln, und nahm seinen Hut ab, „ aber ich habe einen grossen Fehler gemacht.“

„Einen ist gut“, erwiderte Gloria, „mehrere!“ Sie stupste ihren Mann an. „Jetzt gib sie endlich zurück.“ Hans schritt mit gesenktem Haupt zur Verkaufstheke, griff in seine Hosentasche und legte die beiden Ohrringe neben die Kasse. „Was soll das?“ fragte Juwelier Blank, „was tun sie da?“

„Unser mühsam Erspartes hat er gemopst“, sagte Gloria, „völlig verrückt geworden! Und nicht nur das“, jetzt machte sie einen Schritt auf Blank zu, „schauen sie mich an, fällt ihnen etwas auf? Schauen sie genau.“ Gloria drehte ihren Kopf nach links, dann nach rechts, „sehen Sie? Keine Löcher! Und wissen sie warum? Weil ich allergisch bin. ALLERGISCH. Ja. Da schauen sie, was? Habe ich auch gedacht. So gut kennt mich mein Mann also. Nach all den Jahren. Ganz furchtbar. Aber gut, hilft ja nichts. Wir müssen die Ohrringe, die übrigens sehr schön sind, zurückgeben.“ Blank blieb der Mund offen. Hans entschuldigte sich viele Male, es sei ihm nirgends recht. Und Johann lachte in sich hinein, als er die Kasse öffnete und das Geld für die Ohrringe herauszählte, dieses Mal in Noten. Es war kein Riesenbetrag. Es ging hier um das günstigste Paar Ohrringe im Sortiment. Aber sein Vater machte trotzdem ein Gesicht, als feuere sein Magengeschwür. „Gekauft ist gekauft“, sagte der und wollte Einhalt gebieten, aber da hatte Gloria die Noten bereits ins Umhängetuch zu Emma gesteckt. „Wissen sie“, sagte Gloria, „wir ziehen weg.“ Unbemerkt kniff sie Emma in den Po, sofort begann das Kindlein zu schreien. „Nach Rom“, sagte Gloria, laut, um Emma zu übertönen, „wir haben dort Verwandte.“ Dann hob sie entschuldigend die Schultern, das Kindlein habe Hunger, sie müsse wohl, das pressiere jetzt. Arrivederci. „Ja, Rom“, wiederholte Päuli laut und folgte seiner Mutter nach draussen, und auch Hans zog sich langsam aus dem Juweliergeschäft zurück, die ganze Sache tue ihm leid, aber seine Familie, der Herr Blank wisse ja, wie das sei, und ja, Rom, Rom, ganz wunderbare Stadt, ein Erlebnis, ausser die Luft – und schon war er draussen. Juwelier Blank wusste nicht, wie ihm geschehen war. Er gab Johann einen Klapps gegen den Hinterkopf und schimpfte ihn einen Trottel, das Geld einfach rauszugeben. Da streckte Hans nochmal den Kopf zur Tür herein. Er habe ganz vergessen nach der grünen Lady zu fragen, ob der Diamant denn unterdessen wieder aufgetaucht sei? Nach dem Gesichtsausdruck des werten Herrn Blank zu urteilen, sei dies offenbar nicht der Fall, nun, ein Pech aber auch. Trotzdem frohe Festtage. Und weg war er.

Kapitel 21: Es wird sich alles richten

 „Was erlauben sie sich, Hungerbühler!?“ Anwalt Stutz japste entrüstet, als Hans kurz nach neun Uhr in den Pausenraum trat. „Verlassen sie unverzüglich diese Kanzlei.“ Er schaute sich nach dem Besen um. „Ich fege sie auch gerne nochmals vor die Tür. Dreck wie sie gehört auf die Strasse.“ Stutz lachte. Aber keiner der Angestellten lachte mit. Fräulein Gwunder hob sogar die Kaffeekanne in Richtung Hans. „Ohne Zucker, oder?“ Jetzt musste Hans lachten. Vom Kaffee lasse er die Finger, sagte er, da habe er sich zu sehr verbrannt, aber seine Frau habe die Flecken glücklicherweise wieder rausgekriegt, sie sei eine wahre Magierin. Hans holte den Anzug hervor, schön zusammengefaltet, mit einer Geschenkschleife drum herum. „Fröhliche Weihnachten, Herr Stutz“, sagte er, „Es war nie meine Absicht, den zu behalten.“ Stutz wusste, dass er überreagiert hatte. Aber er wäre nicht Chef der grössten Anwaltskanzlei der Stadt, würde er Fehler eingestehen. „Ihre Stelle kriegen sie trotzdem nicht zurück, Hungerbühler“, sagte er und bedeutete Hans, er solle den Anzug beim Rausgehen in seinem Büro deponieren. Adieu. „Es war mein Fehler“, sagte Hans, „bitte entschuldigen sie.“ Er werde mit seiner Familie wegziehen und sein Glück anderswo versuchen, er habe nur seinen Fehler wiedergutmachen wollen. Hans nickte Fräulein Gwunder freundlich zu, dann verliess er den Raum. Den Anzug legte er Anwalt Stutz auf den Schreibtisch. Und im Schreibtisch, in der unteren rechten Schublade, ganz hinten, versteckte er sein letztes Quäntchen Pech. Das, was vom Klumpen noch übrig geblieben war.

Kapitel 20: Die Sonne wärmte ihn

 Der ganze Friedhof war zugeschneit. Die Grabsteine und Kreuze schauten nur mehr mit der Spitze heraus. Hans sackte immer wieder ein. Wo lag er denn bloss? Welche Reihe war es nochmal? Hier in der Habenichts-Ecke gab es so viele davon. Und seit seinem letzten Besuch mussten schon wieder duzende hinzugekommen sein. Es starb sich leicht in diesen Tagen.

„Ich bin hier, um mich zu verabschieden“, sagte Hans, als er das Grab seines Vaters endlich gefunden hatte. Er kniete sich nieder und nahm den Hut ab. Die Sonne wärmte ihn. „Im Herzen nehmen wir dich mit. Du wirst immer bei uns sein.“ Dann bedankte er sich für das Pech, das er geerbt hatte und versprach, den letzten Willen des Vaters zu erfüllen. Wenn auch auf etwas unkonventionelle Art und Weise. „Wir sind wohl alle keine Engel“, sagte Hans und schaute sich um. „Aber ich liebe dich trotzdem für immer, Papa.“ Dann legte sich Hans auf das Grab seines Vaters, schloss die Augen wegen der Sonnenstrahlen, und machte einen Schnee-Engel.

Kapitel 19: Der Schneemann

 „Auf, auf, ihr Gauner und Galgenvögel“, sagte Gefängniswärter Zulauf und öffnete die beiden obersten Zellen im Turm. Hans und Luigi traten überrascht hinaus. „So kurz vor Weihnachten werden gewisse Menschen halt doch irgendwie weich. Sogar Richter.“ Zulauf schmunzelte. „Schaut nicht so. Ihr seid frei, ihr Holzköpfe.“ Er gab Frida einen Klaps und stapfte ihr nach, die Treppe hinunter. „Kommt, los.“

Am Ausgang hielt Zulauf die beiden nochmals zurück. „Schade. Meine Frau kocht immer wunderbar am Weihnachtsabend. Sauerbraten. Mit Butternudeln. Und Erbsen. Da hättet ihr nicht widerstehen können.“ Er drückte beiden eine kleine Kartonschachtel in die Hand. „Als kleines Abschiedsgeschenk.“ Auf der Schachtel stand gross und in geschwungenen goldenen Lettern „Knusper“.

Hans und Luigi überquerten gemeinsam die Strasse und blieben beim Schneemann vor dem Rathauskeller stehen. Hans stellte den Besen zurück und reichte Luigi die Hand. „Danke Luigi, dich vergesse ich nie.“ Stadtpolizist Knüppel, der die Szene vom Metzger her beobachtete, blies in seine Trillerpfeife. „Glaub ja nicht, dass du jetzt frei bist, Hungerbühler, ich sehe dich. Mich wirst du nicht los. Ich weiss, du hast den Stein.“

„Wovon spricht der?“, fragte Luigi.

„Von der Zukunft meiner Familie“, antwortete Hans und winkte dem Polizisten freundlich zu, „du bist immer bei uns willkommen, Luigi.“

„In einem anderen Leben sehen wir uns vielleicht wieder, mein Freund“, sagte dieser und drückte Hans seine Knusper-Box in die Hand. „Nimm die auch noch, für deine Familie, und für dich, du Klappergestell, iss endlich mal was, du fällst ja noch vom Fleisch.“ Luigi befreite die beiden Bierhumpen aus dem Kopf des Schneemanns und zwinkerte Hans zu. „Mal schauen, ob ich das noch kann.“ Er holte aus. „Geh du jetzt zu deiner Familie. Ich gehe zurück zu meiner.“ Dann schleuderte Luigi den ersten Humpen in Richtung Knüppel. Er verfehlte den Stadtpolizisten nur um Haaresbreite, traf jedoch das Schaufenster des Metzgers. Es zersplitterte in tausend Scherben. Der zweite Humpen war ein Volltreffer.

Kapitel 18: So schallt es zurück

 „Wer macht denn so etwas?“ Hans trat zu den beiden Angestellten vom Knusper, die an der Gourmet-Kutsche zerrten und schoben und versuchten, sie vom Turmeingang wegzubewegen. „Kann ich helfen?“ Die beiden hatten die Räder freigeschaufelt und eine Gasse in den Schnee geschlagen, sie schwitzten und fluchten auf die Jugend von heute. „Rotzbande! Wenn wir die erwischen.“ Hans packte mit an. Wie er die Kutsche wenige Stunden zuvor alleine hatte ziehen können, mit verletzter Hand und verletztem Knöchel, durch den Schnee, war ihm ein Rätsel.

Hans polterte gegen die Tür. Wieder und wieder. Bald würden hier die ersten Passanten durchkommen, auf dem Weg zur Arbeit. Das konnte doch nicht sein. Er hörte Frida nervös hin und her tippeln, aber wo blieb Zulauf? Hans versuchte es weiter. Klopfte mit dem Besen. Da. Endlich. Die Tür bewegte sich. Und es öffnete ein völlig verkaterter Gefängniswärter.

Luigi ging es nicht viel besser. Aber doch so gut, dass er die freudige Nachricht von der Geburt von Emma aufnehmen, und Hans gratulieren konnte. Unter vielen Tränen. Weil er sich so für Hans freute. Und weil er gleichzeitig traurig war, dass es für ihn selber da draussen niemanden gab. Dann schliefen sie beide erschöpft ein.

Luigi erwachte als erster. Er hörte ein Lied. Sein Lied. Das Lied, das er jeden Abend zum Turm hinaus sang. Die Sonne schien durch die Schiessscharte und das Leben draussen schien in vollem Gange. Es musste kurz vor Mittag sein. Luigi rappelte sich hoch und spähte zur Strasse hinunter. Dort stand eine Frau mit einem Jungen. Und sie hatte ein Kindlein umgebunden. Jetzt winkten sie, als Luigi den Kopf durch die Schiessscharte streckte und sie sangen noch lauter. Unterdessen war auch Hans wach geworden und als er seine Familie unten stehen sah, verstand er. Sie bedankten sich bei Luigi. Der Nachtigall. Und nicht nur sie. Plötzlich blieben auch andere stehen und stimmten mit ein. Leute traten aus der Metzgerei und aus dem Knusper auf die Strasse hinaus, sie kamen aus dem Rathauskeller und sogar aus dem Amtsgebäude, Fenster wurden geöffnet und Radfahrer stiegen vom Sattel und der Gesang schwoll an, und bald war das ganze Städtchen erfüllt, von einem Chor aus hunderten Stimmen.

Kapitel 17: Es schlägt

 „Werden sie mir jetzt nicht ohnmächtig“, sagte die Hebamme zu Hans, als die nächste Wehe anrollte. Die beiden hatten Gloria untergehakt, sie wand sich zwischen ihnen, presste und fluchte. Päuli schaute ängstlich von seinem Bett her zu. „In dieser Position klappt es vielleicht.“ Hans kam es vor, als dauere es bereits Stunden. Seinen Knöchel merkte er gar nicht mehr, obwohl er ihn voll belastete. Seine Frau in solchen Schmerzen zu sehen brach ihm das Herz. „Haben sie nichts zur Beruhigung?“ fragte Hans die Hebamme. „Das hilft ihr jetzt nichts mehr“, antwortete sie. Hans streckte die Hand aus. „Mir aber schon.“

Als das Kindlein da war machte es keinen Mucks. Die Augen quollen hervor und die Lippen waren nahe am Dunkelblau. Sofort blies ihm die Hebamme Luft in die Nase. Sie tastete den Puls, aber das kleine Herz schlug viel zu langsam. Dann hörte es ganz auf. Für einen kurzen Moment war das Unglück greifbar. „Weitermachen“, flehte Hans, „nicht aufhören“, und im Wechsel mit der beatmenden Hebamme drückte er dem Kindlein aufs Herz, „nicht aufgeben.“ Er hatte seine Mutter im Ohr, wie sie ihm von seiner eigenen Geburt erzählte, er sei ein Engel, sagte sie immer wieder, er sei schon im Himmel gewesen und dann wieder zurückgekehrt, sie könne ihr Glück kaum fassen. Deshalb hatte sie ihm auch diesen geschnitzten Engel geschenkt.
Die Hebamme drehte das Kindlein um, hielt es an den Füssen hoch. Da schrie es endlich.

„Wie heisst die Kleine denn?“, fragte die Hebamme, als sie Gloria das Mädchen auf die Brust legte. Hans schlug den Namen seiner Mutter vor. „Emma.“ Gloria und Päuli schauten Hans überrascht an, aber sie waren beide einverstanden.

„Vielen Dank“, sagte Hans zu Päuli als das Kindlein zu saugen begann, „für die heilende Lektüre. Ich bin Briefaufschlitzer, aber die wirklich wichtigen Briefe, konnte ich erst dank dir öffnen.“

Dann erzählte Hans von Luigi und wie der ihm zur Flucht verholfen hat. Die einsame Nachtigall, die in den dunklen Nachthimmel hinaus singt und deren einzige Freunde zum Tod verurteilte Ratten sind.

Hans schrieb ein paar Zeilen an seine Mutter und bat Päuli, den Brief später zur Post zu bringen. Es war unterdessen sechs Uhr morgens. Hans umarmte und küsste seine Liebsten, dann stützte er sich auf den Besen und humpelte zurück zum Gefängnis.

Kapitel 16: Ich nehme auch gerne einen Schluck

Zulauf gab auf. Niemand würde ihn hören. Nicht solange dieses Schlitzohr von einem Sängerknaben die Stadt beschallte. „Komm, Frida“, sagte er und machte sich erneut an den Aufstieg. „Jetzt zerrupfen wir diese Nachtigall.“ Es war nach Mitternacht. Wegen der Turmglocke gab es im Städtchen immer mal wieder Lärmklagen. Aber noch nie hat sich jemand über Luigis Gesang beschwert. Es gab sogar solche, die ihr Fenster öffneten, wenn er sang. Unabhängig von der Tageszeit.

Mit jeder Stufe, die Zulauf erklomm, wurde er sanfter. Er konnte sich nicht wehren, dieser Gesang machte etwas mit ihm. Natürlich spürte er auch den Wein. Und es half auch nicht, dass er sich beim Abendessen mit seiner Frau gezankt hatte. Aber war er schon dermassen verweichlicht? War das das Alter? Bei Stufe 147 sang er bereits mit, und als er oben ankam, liefen ihm die Tränen nur so runter. „Du armer Tropf“, sagte Luigi, als Zulauf die Zellentür öffnete, „du bist ja ganz aufgelöst.“ Er deutete auf seine Pritsche. „Setz dich doch, ruh dich erst mal aus.“ Zulauf kam der Einladung nach und hiess Frida, sich vor die Tür zu legen. Luigi blieb bei der Schiessscharte stehen. „Keine Angst, ich will hier nicht raus. Das weisst du doch.“ Das Wasser auf dem Zellenboden war noch nicht vollständig versickert und der Schlauch hing quer durch den Raum, von der Essensluke bis zum Loch in der Wand. „Was soll das? Gräbst du neuerdings Löcher?“ fragte der Gefängniswärter, „machst du jetzt einen auf Graf von Monte Christo?“ Luigi lachte. „So kann ich mich besser mit meinen wechselnden Nachbarn unterhalten. Und mit irgendjemandem muss ich mich ja unterhalten. Meine Rattenfreunde scheinst du ja nicht zu akzeptieren.“ Frida drehte den Kopf und schmatzte. „Verdi liess sich sogar streicheln.“ Zulauf verzog das Gesicht. „Du gibst den Viechern Namen?“

„Jeder verdient einen Namen“, sagte Luigi, „damit man sich an ihn erinnern kann.“

Luigi kam näher und klopfte dem Gefängniswärter freundschaftlich auf die Schulter. „Komm, gönn dem Hans diese Freinacht. Morgen ist er wieder da und sitzt seine Strafe ab. Und falls nicht, übernehme ich die volle Verantwortung und ihr könnt mich an seiner Stelle für den Ausbruch bestrafen. Abgemacht? Zulauf? Mach, wie es dir dein Name vorgibt. Stimm ZU und LAUF den Wein holen. Oder Schnaps. Ich nehme auch gerne einen Schluck.“

ulauf vom Turm herab „was machst du auch für Dummheiten? Du bringst mich noch ins Grab!“ Hans stöhnte und versuchte sich aufzurappeln. „Liegenbleiben, ich komme!“ Zulauf musste sich konzentrieren, nicht zu stürzen. Keine der 352 Treppenstufen war gleich wie die andere, aber alle waren sie von der Feuchtigkeit rutschig, und Zulauf hatte sich nach Luigis Affentheater mit Rotwein beruhigen müssen. Nur langsam. Nur langsam. Er würde nicht riskieren, sich auch noch den Haxen zu brechen. Und er hatte ja Frida. Er brauchte unten nur die Tür zu öffnen und der Hund würde den Hungerbühler zurückbringen, notfalls in Einzelteilen.
Hans stopfte sich Schnee in die Socke, um den Knöchel zu kühlen, aber darauf abstehen ging fast nicht. Es wurde ihm richtig schlecht vor Schmerz und er war der Ohnmacht nahe. „Los!“ rief Luigi von oben herab. „Denk an deine Frau, die muss noch schlimmere Schmerzen aushalten als das.“ Hans schaute sich um. Vor dem Rathauskeller stand ein stattlicher Schneemann. Mit drei Schaals und zwei Hüten. Vermutlich Liegengebliebenes von Gästen. Zwei Bierhumpen waren die Augen und eine Weinflasche die Nase. Dort, wo der Mund sein sollte, steckte eine abgerauchte Zigarre, und neben dem Schneemann ein Besen. Hans holte ihn sich. Als Krückstock. Damit humpelte er so schnell er konnte zur Confiserie Knusper.

„Frida“ rief Zulauf und klimperte mit dem Schlüsselbund, „kommt Mädchen, du darfst auf die Jagd.“ Der riesige Schäferhund drehte nur ein Ohr, blieb aber liegen. „Frida“, versuchte es Zulauf nochmals und erhob die Stimme, „Fleisch.“ Sofort stand Frida bei Fuss. „Braves Mädchen.“ Zulauf drehte den Schlüssel um und drückte gegen die Tür. Aber sie bewegte sich kaum. Zulauf stutzte. Jetzt drückte er mit der Schulter. Gab sein ganzes Gewicht hinein. Mehr als einen kleinen Spalt breit, kriegte er die Tür nicht auf. Sie war verbarrikadiert. Knuspers Gourmetkutsche stand davor. „Dieser miese, kleine…“ entfuhr es Zulauf, aber da meldete sich auch schon Hans auf der anderen Seite. „Bitte, Herr Zulauf, nicht böse sein. Ich werde heute zum zweiten Mal Vater, da will ich dabei sein. Und nicht im Kerker, für etwas, das ich gar nicht getan habe.“ Zulauf warf sich gegen die Tür. Polterte. Zeterte. Nichts half. „Sobald das Kindlein da ist“, sagte Hans, komme ich zurück, das verspreche ich ihnen.“ Dann machte er sich auf den Weg nach Hause. Und Luigi sang aus voller Kehle, um die Hilferufe des Gefängniswärters zu übertönen.

Kapitel 15: Die Gourmet Kutsche 

Hans schlug auf. Mit dem linken Bein zuerst. Der Schnee hat Schlimmeres verhindert, aber der Knöchel war ziemlich sicher gebrochen. „Selber Schuld, du Hornochse“, zeterte Gefängniswerter Zulauf vom Turm herab „was machst du auch für Dummheiten? Du bringst mich noch ins Grab!“ Hans stöhnte und versuchte sich aufzurappeln. „Liegenbleiben, ich komme!“ Zulauf musste sich konzentrieren, nicht zu stürzen. Keine der 352 Treppenstufen war gleich wie die andere, aber alle waren sie von der Feuchtigkeit rutschig, und Zulauf hatte sich nach Luigis Affentheater mit Rotwein beruhigen müssen. Nur langsam. Nur langsam. Er würde nicht riskieren, sich auch noch den Haxen zu brechen. Und er hatte ja Frida. Er brauchte unten nur die Tür zu öffnen und der Hund würde den Hungerbühler zurückbringen, notfalls in Einzelteilen.
Hans stopfte sich Schnee in die Socke, um den Knöchel zu kühlen, aber darauf abstehen ging fast nicht. Es wurde ihm richtig schlecht vor Schmerz und er war der Ohnmacht nahe. „Los!“ rief Luigi von oben herab. „Denk an deine Frau, die muss noch schlimmere Schmerzen aushalten als das.“ Hans schaute sich um. Vor dem Rathauskeller stand ein stattlicher Schneemann. Mit drei Schaals und zwei Hüten. Vermutlich Liegengebliebenes von Gästen. Zwei Bierhumpen waren die Augen und eine Weinflasche die Nase. Dort, wo der Mund sein sollte, steckte eine abgerauchte Zigarre, und neben dem Schneemann ein Besen. Hans holte ihn sich. Als Krückstock. Damit humpelte er so schnell er konnte zur Confiserie Knusper.

„Frida“ rief Zulauf und klimperte mit dem Schlüsselbund, „kommt Mädchen, du darfst auf die Jagd.“ Der riesige Schäferhund drehte nur ein Ohr, blieb aber liegen. „Frida“, versuchte es Zulauf nochmals und erhob die Stimme, „Fleisch.“ Sofort stand Frida bei Fuss. „Braves Mädchen.“ Zulauf drehte den Schlüssel um und drückte gegen die Tür. Aber sie bewegte sich kaum. Zulauf stutzte. Jetzt drückte er mit der Schulter. Gab sein ganzes Gewicht hinein. Mehr als einen kleinen Spalt breit, kriegte er die Tür nicht auf. Sie war verbarrikadiert. Knuspers Gourmetkutsche stand davor. „Dieser miese, kleine…“ entfuhr es Zulauf, aber da meldete sich auch schon Hans auf der anderen Seite. „Bitte, Herr Zulauf, nicht böse sein. Ich werde heute zum zweiten Mal Vater, da will ich dabei sein. Und nicht im Kerker, für etwas, das ich gar nicht getan habe.“ Zulauf warf sich gegen die Tür. Polterte. Zeterte. Nichts half. „Sobald das Kindlein da ist“, sagte Hans, komme ich zurück, das verspreche ich ihnen.“ Dann machte er sich auf den Weg nach Hause. Und Luigi sang aus voller Kehle, um die Hilferufe des Gefängniswärters zu übertönen.

Kapitel 14: Geschlaucht 

„Da bin ich ja mal gespannt“, sagte Luigi, „wie ist denn dein Plan? Hier ist nämlich noch nie jemand ausgebüxt.“ Hans beugte sich über den Eimer, um sich zu übergeben. Es ging ihm gar nicht gut. „Ganz einfach“, sagte er, als der Bauchkrampf vorüber war, „bald wird es mir noch schlechter gehen, du wirst sehen, ich werde mich vor Krämpfen schütteln und dann ohnmächtig zusammenbrechen.“ Er zwinkerte Luigi zu. „Du schlägst dann Alarm. Und sobald Zulauf neben mir steht, überwältige ich ihn, nehme ihm den Schlüssel ab, schliesse ihn ein, und weg bin ich.“

Es dauerte eine ganze Weile, ehe Luigi es schaffte, nicht mehr zu lachen. Man merke, dass er ein Amateur sei, aber das spreche imGrunde für ihn. „Angenommen“, sagte Luigi, Hans schaffe es tatsächlich den Zulauf, den er schon ganze Ochsen von Männern habe zerrupfen sehen, zu überwältigen, und aus der Zelle zu gelangen, dann würde er spätestens auf der obersten Treppenstufe auf Frida treffen, und dieser Hund, wie soll man das sagen, der möge Fleisch wirklich sehr.

Hans schluckte. Er wollte nicht wie Verdi enden. Aber er musste einen Weg rausfinden. Er musste zu seiner Familie. Er musste bei der Geburt dabei sein. Sonst wäre das der Anfang vom Ende. Er würde sie langsam aber sicher verlieren. Das spürte er.

„Hast du eine bessere Idee?“ fragte er Luigi.

Luigi schaute ihn eine Weile an. „Du bist spindeldürr. Das ist gut. Aber was ist mit deiner eingebundenen Hand? Kannst du die benutzen?“ Hans nickte. Die Hand machte ihm kaum mehr Probleme. Vielleicht war Dr. Schlächter doch nicht der Quacksalber, für den er ihn gehalten hatte. „Also gut“, sagte Luigi, „dann bete jetzt, dass sie den Schnee noch nicht weggeräumt haben.“

Gefängniswerter Zulauf schnitt gerade ein Stück Wurst ab, als es mit dem Theater losging. Es war 23:20 Uhr. Luigi, zuoberst rechts, brüllte aus Leibeskräften und drosch mit seinem Eimer gegen die Zellentür. „Ist es wieder soweit?“, fragte Zulauf seine Frida und warf dem Hund das Wursträdchen zu, „also, komm.“

Zulauf kannte Luigis Launen. Er mochte den Alten wirklich. Aber ab und zu, wenn ihn die Einsamkeit überkam und er den Weltschmerz spürte, dann führte er sich unmöglich auf, dann half jeweils nur noch eine kalte Dusche.

„Luigi“, rief Zulauf, als er die Treppenstufen hochkletterte, „du kannst jetzt noch damit aufhören, noch habe ich den Schlauch nicht in der Hand.“ Der Turm hatte acht Stockwerke, auf dem vierten war der Schlauch. Ein Ungetüm. Viel zu lang. Viel zu schwer. Und Zulauf litt normalerweise noch zwei Tage später, wenn er ihn bis nach oben ziehen musste. „Luigi, letzte Chance!“

Luigi hatte sich vorsorglich nackt ausgezogen. Er fluchte auf die Politik und die Hochfinanz, er fluchte auf die Kirche und das Automobil, das bald alles verpesten werde und er streckte Zulauf den Hintern entgegen, als dieser den Schlauch durch die Essensluke zwängte. Der Strahl war beachtlich und zeigte seine Wirkung. Luigi kauerte schon sehr bald schlotternd in der Ecke und schwor, es sei jetzt gut. Aber Zulauf wusste, dass es das nicht war. „Ich lasse den Schlauch stecken. Ein Mucks, Luigi, und dann drehe ich ihn nochmals auf und dieses Mal bis zum Anschlag und dann ziele ich noch etwas genauer.“ Er trat gegen die Tür, um seine Drohung zu unterstreichen, und machte sich mit Frida wieder auf den Weg nach unten.

Luigi zog den Schlauch in seine Zelle, nahm den Stein aus der Wand, und reichte Hans den Schlauch durch die Öffnung. „Los, weiter zur Schiessscharte raus“, sagte er, „wir ziehen zusammen. Bereit? Hauruck, Hauruck…“

Als kein Schlauch mehr nachkam, machte Luigi den Daumen nach oben: „Ich hoffe, du bist schwindelfrei.

Hans zwängte sich rückwärts zur Schiessscharte hinaus, die Augen behielt er zu. Er klammerte sich an den Schlauch und liess sich so vorsichtig wie er konnte daran hinunter. Es war eine bitterkalte Nacht. Es hatte aufgehört zu schneien.

Zulauf sass unterdessen wieder vor seinem Glas Wein und der Wurst. Da kam ihm ein Gedanke. Es war kurz vor Weihnachten. Und Luigi hatte irgendwie vehementer geklagt als sonst. Vor Weihnachten wurden die Menschen komisch. Vielleicht war es keine gute Idee gewesen, den Schlauch dort zu lassen. „Komm“, sagte er zu Frida, „schnell.“

Hans war am Ende angekommen. Er baumelte etwa vier Meter über dem Boden, weiter reichte der Schlauch nicht hinunter. Der Schnee würde ihn sicher abfedern. Aber wie sehr? Er hatte nicht viel Zeit, sich darüber Gedanken zu machen. Als Zulauf oben den Kopf zur Schiessscharte rausstreckte und lospolterte, liess Hans sich fallen.

Kapitel 13: Zelle und Zellteilung

„Die Frau?“, fragte Luigi und blickte Hans durch die Öffnung in der Wand an. Hans hatte keine Sekunde geschlafen. Um ihn herum lagen dutzende Briefe verstreut. „Die Mutter“, antwortete Hans. Luigi stöhnte auf. Ob er darüber reden wolle? Er selber habe seine Mutter leider vor langer Zeit verloren. Und mit ihr das Gefühl, dass jemand da sei, der auf ihn aufpasse. „Zum Glück habe ich noch Zulauf“, sagte er und lachte, „sonst wäre ich verloren.“ Hans wusste nicht, wie lange Luigi schon im Turm hockte, es müssen Jahre sein, denn er konnte sich an keinen Abend erinnern, an dem er nicht den Gesang der Nachtigall gehört hätte. „Ich habe meine Mutter auch vor langer Zeit verloren“, sagte Hans und faltete die Briefe sorgfältig zusammen. „Aber es kommt mir vor, als finde ich sie gerade wieder.“ Luigi legte einen Finger an seine Lippen. Sie hörten Zulauf husten und sich die Treppe hochkämpfen. Schnell setzte Luigi den Stein zurück in die Wand. Gerade noch rechtzeitig. Bei Hans flog die Zellentür auf. „Pisspott leeren und Katzenwäsche!“

Einmal pro Tag durften die Gefangenen nacheinander die Zellen verlassen, um den Eimer auszuschütten. Dazu kriegte jeder einen Becher voll Wasser. Man musste dann selber entscheiden, ob man damit den erbärmlich stinkenden Kessel ausspülen oder sich selber notdürftig waschen wollte. Hans trank den Becher in einem Zug leer. „Auch eine Variante“, sagte Zulauf und schüttelte den Kopf. „Das ist nicht Flusswasser. Das ist Wasser vom grossen Weiher am Wald. Vom letzten Frühling. Und du weisst ja, dieser Weiher ist ein Jungbrunnen. Wer zu viel davon trinkt, wird bestimmt nicht alt.“ Zulauf deutete auf den Eimer von Hans. „Bald wirst du dir wünschen, du hättest zwei davon.“

„Papa“, rief Päuli wenig später von unten aus dem Schneegestöber, „Papa.“ Hans krümmte sich auf der Pritsche. Er schaffte es nur mit Mühe bis zur Schiessscharte. „Ich musste die Hebamme holen“, rief Päuli, „sie sagt, heute Nacht, spätestens morgen Früh kommt das Kind.“ Hans vergass den Schmerz. Gloria wollte ihn nicht verlassen, sie bereitete die Geburt vor. „Ich werde euch nicht allein lassen“, rief Hans, „ich werde bei euch sein, das verspreche ich.“ Als Päuli weg war, meldete sich Luigi. „Meinst du, dass du in Gedanken bei ihnen sein wirst? Oder darfst du heute etwa raus?“

„Nein“, antwortete Hans, „Ich muss ausbrechen.“

Kapitel 12: Post aus der Vergangenheit

 „Haferschleim und Tee“, brüllte Zulauf durch die Essensluke und nahm noch einen Zug von seiner Zigarette. Hans rieb sich die Augen. Es war vier Uhr morgens. Der Lärm der Turmglocke hallte noch nach. „Hoch mit dir, Iss. Ich verspreche dir, niemand lehnt ungeschoren das Frühstück meiner Frau ab.“ Der Gefängniswärter reichte das Tablett durch. „War das gerade eine Ratte? Ich dachte, der Hund habe alle erwischt. Elende Drecksviecher.“ Er pfiff mit zwei Fingern. „Frida! Friiida! Komm Mädchen, Fleisch!“

Frida war ein Schäferhund. So gross wie ein Wolf. Die Ratte hatte keine Chance. Hans stand auf der Pritsche und schaute weg. Das Gefiepe allein war schon schlimm genug. Und dann noch das Schnappen und Kauen und Knacken. Hans war froh, als die Zellentür zuging und er wieder alleine war. Er wollte sich gerade auf den Eimer setzen, da rieselten Steinchen von der Wand. Und ein grosser löste sich. Und weg war er. „Guten Morgen, mein Freund“, sagte sein Zellennachbar und zwängte seine Hand durch die Öffnung, „ich heisse Luigi. Hast du meine Ratte gesehen?“ Hans sagte nichts. „Ich wollte schon gestern Nacht hallo sagen, aber da hast du schon geschlafen, sahst richtig unglücklich aus, so zusammengerollt. Vielleicht ist Verdi ja zu dir rübergehuscht, um dich zu trösten und ich hab’s nicht gemerkt?“ Hans ergriff Luigis Hand, die mit Altersflecken übersäht war, und drückte sie. „Sehr erfreut, ich bin Hans.“ Wie er denn diesen Stein aus der Wand habe lösen können, fragte er sofort, um von Verdis Verbleib abzulenken. Luigi zeigte einen verbogenen Nagel durch die Öffnung. Er war an einem Faden befestigt. Hans erkannte ihn sofort wieder. „Aha“, sagte er, „hat der Apfel geschmeckt?“ So kamen sie ins Gespräch. Während draussen der Schneefall wieder heftiger wurde.

„Papa“, rief Päuli zum Turm hoch, da hatte es erst gerade Mittag geschlagen, „Papa!“ Die Mutter suche verzweifelt das Ersparte und es sehe so aus, als ob sie packe. Hans erschrak. Wollte sie ihn verlassen? Wie damals seine Mutter? Schnell schrieb er ein paar Zeilen an Gloria und liess das Brieflein an Luigis Haken hinunter. „Vorsichtig“, hatte Luigi gesagt, „es ist das Wichtigste, das ich habe.“

Päuli hängte im Gegenzug ein Bündel Briefe für seinen Vater an den Haken. Sie waren allesamt ungeöffnet. Päuli hatte jeden davon aus dem Müll gerettet und wieder glattgestrichen. Er formte seine Hände zu einem Trichter und rief hinauf: „Jetzt hast du endlich Zeit, sie zu lesen.“

Kapitel 11: Der Stadtturm

 „Nur weiter, nur weiter“, sagte Gefängniswärter Zulauf und zwickte Hans mit einem Rohrstock von hinten in die Wade. Die steile Treppe schien direkt in den Himmel zu führen. Es roch nach nassem Stein. Hans zitterte vor Kälte. „Keine Angst. Bald schwitzt du. Es sind noch fünf Stockwerke. Los. Hopp.“ Noch ein Zwick.

Der Stadtturm war über fünfzig Meter hoch. Hans kriegte die oberste Zelle links. Mit einer Pritsche und einem Eimer. „Beste Aussicht, luftiges Zimmer“, sagte Zulauf und streckte Hans Papier, einen Griffel und eine Bibel hin. „Unter dir sitzen Brandstifter, Entführer und Mörder.“ Er blickte Hans direkt in die Augen. „Aber dein Zellennachbar ist der Schlimmste von allen.“ Der Gefängniswärter lachte. „Wenn du nicht aufpasst, quatscht er dir die Birne weg.“ Hans atmete aus. Die Wände waren voller Kritzeleien, durch die offene Schiessscharte drang vereinzelt Gegröle vom Rathauskeller herauf. Die Biertränke gegenüber des Turms würde bald rappelvoll sein mit Feierabendtrinkern. „Hören sie, mein Sohn wird bald unten am Turm stehen und auf mich warten. Er denkt, ich sei bei der Arbeit, er holt mich jeden Abend ab. Würden sie mich ein paar Minuten zu ihm lassen, damit ich ihm alles erklären kann? Es ist wichtig. Meine Frau ist hochschwanger, ich will nicht, dass sie sich unnötig Sorgen macht. Ich brauche nur zwei Minuten, sie können gerne dabei sein und mich dann gleich wieder hier rauf bringen, was meinen Sie?“ Der Gefängniswärter zwirbelte seinen Schnauz. „Donnerwetter“, sagte er, „und ich dachte, dein Zellennachbar habe Sprechdurchfall.“ Er deutete auf die Schiesssharte. „Da kannst du deinen Kopf rausstrecken und runterbrüllen.“ Dann kramte er eine selbstgedrehte Zigarette aus seinem Tabakbeutel hervor und klemmte sie Hans hinters Ohr. „ Stopf dir damit die Lauscher zu. Sonst platzt dir der Schädel beim Glockenschlag.“ Zulauf trat aus der Zelle und verriegelte die Tür. Dann schaute er nochmals durch die Essensluke hinein. „Übrigens. Dein Zellennachbar kennt das Prozedere schon zur Genüge. Wenn hier einer Stunk macht, dann wickle ich den Feuerwehrschlauch ab und dann heisst’s Wassermarsch. Und in diesem Loch trocknet man nicht so schnell. Da friert dir vorher der Seckel ab. Wünsche angenehmen Aufenthalt.“

Päuli tat erst so, als würde er seinen Vater nicht hören, als der aus dem Gefängnisturm nach ihm rief. Er überlegte sich gar, wegzulaufen. Was machte der dort oben? Das war das Loch. Nur Verbrecher kamen ins Loch. „Es ist alles ein Missverständnis“, rief er immer wieder, „ich bin unschuldig.“ Und der halbe Rathauskeller lachte und prostete seinem Vater zu. „Päuli“, flehte er, „Päuli, sag Mama, dass sie sich keine Sorgen zu machen braucht, an Weihnachten sind wir wieder alle beisammen.“ Päuli blickte zu seinem Vater hoch und winkte. Dann spurtete er los.

Hans sah seinem Sohn hinterher. Traurig stimmte er das Lied an. Und sein Zellennachbar, die Nachtigall, stimmte mit ein.

Kapitel 10: Die grüne Lady

In der Schatulle lag ein grüner Diamant. Er hatte die Form eines Herzes. „Die grüne Lady“, sagte Blank. „Es heisst, sie versprüht Liebe, wo sie hinkommt.“ Den eleganten Herrn schien sie bereits in ihren Bann zu ziehen. Ob er sich die grüne Lady genauer ansehen dürfe? fragte er. Seine Stimme zitterte. Das Nasale war verschwunden. „Bitte“, sagte Blank und stiess Johann mit dem Ellenbogen an. „Reich dem edlen Herrn die Juwelierlupe, wenn du so gut sein möchtest.“ Johann schaute seinen Vater fragend an. „Herrgott, muss man denn alles selber machen!“ Blank zog eine Schublade hinter der Verkaufstheke auf und murmelte etwas über Familie und das Unglück seiner späten Jahre.

„Aha“, sagte der elegante Herr und rollte den Diamanten zwischen Daumen und Zeigefinger hin und her. Sein linkes Auge hatte er zugekniffen. „Ich sehe, ich sehe. Interessant.“ Er hob und senkte die Lupe. Schaute mit dem anderen Auge hindurch. „Ja, ja. Ja, ja.“ Dann legte er den Diamanten zurück in die Schatulle. Es gäbe keinen Zweifel. Diese grüne Lady sei geradezu perfekt. Makellos. Und für ihn deshalb über alle Massen, wie solle er sagen, langweilig. Ja. Sie mag vielleicht Liebe versprühen, aber er empfinde nichts. Er bleibe bei den Ohrringen. Danke. Blank schnappte nach Luft. Und sein Sohn biss sich auf die Zunge, um nicht laut loszulachen.

Der elegante Herr bezahlte die Ohrringe mit einem Berg aus Münzen. Er zählte sie Stück für Stück auf die Verkaufstheke und als er endlich fertig war, setzte er gemächlich seinen Hut auf, tippte zum Abschied an die Krempe und wandte sich zum gehen. Blank hatte jeglichen Anstand verloren. Er schaute kaum auf, brummelte etwas Unverständliches und schloss enttäuscht die Schatulle mit dem Diamanten. Doch Moment! Er riss den Deckel nochmals auf. Und erschrak. Das konnte nicht sein. Die grüne Lady war weg. In heller Aufregung suchte er zwischen den ausgelegten Ohrringen, suchte die Verkaufstheke ab, öffnete nochmals die Schatulle und auch die Schublade, in die er die Juwelierlupe zurück  versorgt hatte, aber der kostbare Edelstein blieb verschwunden. Nun halfen auch Johann und der elegante Herr mit. Dieser rutschte sogar auf den Knien auf dem Boden herum und schaute in jeder Ritze. Nichts.

„Holen sie bitte einen Polizeibeamten hinzu“, sagte der elegante Herr, als sich der Diamant trotz aller aufgewendeter Mühe nicht finden wollte. „Ich bestehe auf einer genauen Leibesvisitation. Ich möchte nicht, dass der Verdacht an mir haftet, ich hätte die grüne Lady vielleicht eingesteckt.“ Blank fand das eine gute Idee. Er nahm seinen Sohn zur Seite und flüsterte ihm ins Ohr: „Und nach dem Polizeirevier gehst du noch zum Stutz, der soll herkommen.“

Stadtpolizist Knüppel schubste den eleganten Herrn ins Kämmerlein hinter der Verkaufstheke. „Dann wollen wir mal“, sagte er, „mir machen sie nichts vor.“ Er erkenne einen Schwindler drei Kilometer gegen den Wind, hatte er kurz nach dem Eintreten gesagt, und das sei ganz sicher einer. „Riechen“, erwiderte der elegante Herr, es heisse drei Kilometer gegen den Wind riechen, und er verbitte sich einen solchen Ton. Aber das hätte er sich besser verkniffen.

„Vielen Dank“, sagte der elegante Herr, als Blank ihm den Hut reichte. „Ich werde vor meiner Abreise nochmals vorbeikommen, um zu erfahren, ob der Diamant wieder gefunden wurde.“ Polizist Knüppel würdigte er keines Blickes. „Ich bin froh, dass sie sich vergewissern konnten, dass die grüne Lady nicht bei mir ist.“ Er setzte den Hut auf und wollte gerade gehen, als Anwalt Stutz eintrat. „Hungerbühler?“ entfuhr es ihm, „was tun sie denn hier?“ Er schaute seinen entlassenen Briefaufschlitzer entgeistert an. „Ist das mein Anzug?“ Polizist Knüppel grinste. „Also doch ein Dieb. Das war so klar wie Klosterbrühe.“ Hans schüttelte nur den Kopf. Den Anzug habe Stutz weggeworfen, er habe ihn nur ausgeliehen. Er könne alles erklären.“ Aber der Anwalt, der immer noch einen Groll gegen Hans hegte, bestand darauf. „Den Anzug hat er mir gestohlen.“ Und Hans, der Pechvogel, wurde abgeführt.

Kapitel 9: Die schönsten Ohrringe im Sortiment

Bei Juwelier Blank ging das Glöcklein über der Tür und ein eleganter Herr mit Hut trat ein. In überaus höflicher und gewählter Form bat er darum, die schönsten Ohrringe im Sortiment zu sehen, er suche ein Weihnachtsgeschenk für seine Frau. Seine Stimme klang nasal. Vermutlich dem garstigen Wetter der letzten Tage geschuldet. Dachte Blank. „Selbstverständlich, der Herr. Darf Johann ihnen dazu einen Tee oder Kaffee servieren?“ Blank trat seinem Sohn, der wie immer verträumt neben ihm hinter der Verkaufstheke stand, auf den Fuss. „Los“, zischte er und trat nach. Das sei nicht nötig, sagte der Herr. Er käme geradewegs aus Bohners Kaffeehaus, dort habe man ihm im Übrigen auch dieses Juweliergeschäft empfohlen, er sei auf der Durchreise, sei nur gerade ein paar Tage in der Stadt und wolle seiner Frau etwas ausserordentlich Schönes mitbringen, wie es, den Empfehlungen nach, eben nur hier zu finden sei. Blank machte eine Verbeugung und zwang auch seinen Sohn dazu. Dann legte er dem Herrn bereitwillig eine Auswahl der schönsten Ohrringe vor. Dieser schaute sich jedes Paar eingehend an. In vornehmster Haltung und mit einem aristokratischen Auftreten, das Blank nervös machte. Sein schusseliger Sohn hatte es noch jedes Mal geschafft, die besten Kunden zu vergraulen. Ob etwas dabei sei, das seinen Geschmack treffe? fragte Blank vorsichtig. Der elegante Herr entschied sich schliesslich für das günstigste Paar. Johann konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. Der Preis und der Wert würden nicht immer korrelieren, meinte der Herr. Geld spiele bei ihm grundsätzlich keine Rolle, er suche stets nach dem Speziellen, dem Einzigartigen und das entscheide sich nach dem Gefühl und nicht nach dem Geldbeutel. Dann trat er etwas näher an Blank heran und senkte seine Stimme. Ob der werte Juwelier noch etwas anderes Spezielles, Einzigartiges in seinem Sortiment habe, ein Schmuckstück etwa, das einer üppigen, über die Massen pompösen Lady, die seine Frau durchaus sei, gefallen könnte? Blank verstand sofort. Offenbar hatte Anwalt Stutz ganze Arbeit geleistet und schon kurz nach dem Brief einen geeigneten Abnehmer gefunden. Der Juwelier nickte dem eleganten Herrn kumpelhaft zu und hiess seinen Sohn, die Ladentür zu schliessen. Dann verschwand er im Kämmerlein hinter der Verkaufstheke. Von dort hörte man ihn. Er war mehrere Minuten zugange, ehe er mit einer Schatulle zurückkam. „Sie haben Glück“, sagte der Juwelier. „Dasdürfte einer wahren Lady gefallen.“

Kapitel 8: Eine gute Falle

„Gar nicht mal so schlecht“, sagte Gloria und zupfte am Jacket herum. „Bei dir sieht der Anzug auf jeden Fall besser aus als bei Stutz. Bei dir spannt der Stoff überhaupt nicht.“ Und als Hans dann noch den Hut seines Vaters aufsetzte und dessen schönstes Paar Schuhe anzog, da musste sogar Päuli zugeben, dass sein Vater eine gute Falle machte. „Jetzt siehst du aus wie einer vom Protzenberg. Holt dich jetzt etwa auch eine Kutsche ab?“ Hans verneigte sich, zückte eine imaginäre Taschenuhr aus seinem Wams und näselte einen geschwurbelten Abschiedsgruss. Es tue ihm leid, in seiner neuen Position dürfe er nicht zu spät kommen, man möge ihm den Zwicker und die weissen Handschuhe reichen. Gloria lachte und es tat richtig gut. In letzter Zeit hatte sich bei Hans eine für ihn untypische Ernsthaftigkeit eingeschlichen. Sie liebte ihren Mann. Und sie war stolz auf ihn. „Zu was hat dich Stutz eigentlich genau befördert?“ Hans winkte ab. Wenn er sich jetzt beeile, reiche es noch für einen Abstecher in Bohners Kaffeehaus, die Gazette durchblättern. Und schon war er aus der Tür.

Draussen stapfte Hans um das Haus herum und blieb auf der Höhe des Fensters stehen. Irgendwo hier musste das Pech gelandet sein. Er buddelte im Schnee wie ein Hund. Es musste schnell gehen. Würden Gloria oder Päuli ihn so sehen, er wüsste nicht, wie er sein Verhalten erklären könnte. Seine Fähigkeit, aus dem Stehgreif Notlügen zu erfinden, war in den letzten Stunden arg strapaziert worden. Er war kein geübter Schwindler. Sein Talent lag eher im Schauspiel. Ein Sonnenstrahl zeigte Hans schliesslich die richtige Stelle an. Das Wetter wurde freundlicher. Hans nahm das Pech und machte sich auf den Weg. Er pfiff eine italienische Arie.

Kapitel 7: Der Engel

„Früher wärst du dafür vermutlich als Hexe verbrannt worden“, sagte Hans und reichte seiner Frau beschwingt den Schnaps. Sie gab einen Schuss in das Gebräu, rieb noch etwas Handseife hinzu und rührte dann. „Das Rezept habe ich von deiner Mutter“, sagte sie, „fehlt nur noch eine Prise Glück“. Hans schob den Stuhl zurück und stand vom Tisch auf. „Musst du sie immer erwähnen? Jetzt war’s doch grad so entspannt.“ Er verzog sich ins Schlafzimmer. „Ist Grossmama eine Hexe?“ fragte Päuli, der sich neben dem Ofen aufwärmte.“ Gloria lachte. „Eine liebe Hexe“, sagte sie extra laut, dass Hans es hören konnte. „Eher eine Zauberin.“ Gloria breitete den Anzug auf dem Tisch aus und betupfte die Kaffeeflecken mit dem Zaubermittel. „Sie fehlt mir.“

Hans hatte nur nach einem Grund gesucht, sich ins Schlafzimmer verziehen zu können. Er gab der Tür einen Schubs, sodass Gloria ihn nicht mehr sehen konnte. „Ich höre dich“, rief er so, als nerve er sich noch, und begann zu suchen. Irgendwo in diesem Raum musste Gloria das Ersparte versteckt haben, die eiserne Reserve für wahre Notsituationen. Hans faltete Sockenknäuel auseinander, tastete die Matratze ab und nahm das „Ross“, das Päuli als Dreijähriger gezeichnet hatte aus dem Bilderrahmen. Nichts. „Weisst du noch die Ohrringe, die deine Mutter immer trug?“ Gloria konnte es offenbar nicht lassen. „Richtig edel sah sie damit aus. Sie liebte diese Ohrringe. Das einzige Paar, das sie besass. Und dann musste sie es hergeben, als alles den Bach runter ging.“ Hans hörte nur mit halbem Ohr zu. Er blätterte durch jedes Buch, das sie im Regal stehen hatten, untersuchte die Holzbalken, ob sie irgendwo eine genügend grosse Ritze aufwiesen, er suchte die Kommode nach einem Geheimfach ab. Nichts. „Als sie diese Ohrringe verkaufen musste, hat deine Mutter mir mal gesagt, da wusste sie, jetzt kommt’s nicht gut.“ Hans rückte leise den Schrank von der Wand weg, er schaute in der Blumenvase, unter dem Bett, unter dem Teppich und er stocherte sogar in der grossen Kerze herum, die sie nie anzündeten, vielleicht hatte seine Frau das Geld ja im Wachs eingeschmolzen? Nichts. Hans fluchte. „Fluch nicht so“, hörte er Gloria aus der Küche, „sie ist deine Mutter, sie liebt dich, irgendwann musst du ihr doch einmal verzeihen, du bist selber ja auch kein Engel.“ Hans stutzte. Der Engel. Natürlich.

Seine Mutter hatte ihn nach Hans’ Geburt von einem befreundeten Schreiner machen lassen. Es war das Einzige, das Hans von seiner Mutter besass. Seit ihrer Abreise hatte er ihn nie mehr hervorgeholt. Der Engel war absolut tabu. Und das wusste Gloria nur allzu gut. Und auch, dass die Flügel hohl waren.

„Ja, die Ohrringe“, sagte Hans und kam zurück in die Küche, „ich erinnere mich.“ Er strich Gloria eine Strähne hinters Ohr. „Wünschst du dir auch solche Ohrringe? Vielleicht zu Weihnachten?“ Er schaute sie verschmitzt an. Gloria lachte auf. „Dazu fehlt noch etwas anderes, nicht nur das Geld.“ Dann packte sie ihn beim Kinn und küsste ihn. Päuli machte Würggeräusche vom Ofen her. „Das Einzige, was ich mir zu Weihnachten wünsche“, sagte Gloria dann, „ist dass die ganze Familie gesund und glücklich beisammen ist.“ Hans beugte sich nochmal vor, er wollte einen zweiten Kuss. Dabei musste er Acht geben, dass die Münzen in seiner Hosentasche nicht klimperten.

Kapitel 6 – «Selbst gebrannt»

Kapitel 5 – «Bittere Pille und gesalzene Rechnung»

Kapitel 4 – «Die Nachtigall»

Kapitel 3 – «Kaffee-Klatsch»

Kapitel 2 – «Das Vermächtnis des Schuhmachers»

Kapitel 1 – «Die Mandarine aus dem fernen China»